Nostalgias Nada Pontuais

Hoje gostaria de postar, pela primeira vez, algo q não é meu! Uma poesia do Douglas, amigo bloguista interessante que fiz na net, poesia com uma boa pitada de sátira e muito bom gosto rsssss É q hj por alguma razão lembrei quando a li há um tempo atrás... Au revoir! =D Hoje Eros usa rifle Dois cartuchos Balas de repulsão e de atração Não acerta no coração Mas, na cabeça Usa roupas cinza Pra se camuflar nos prédios de Curitiba Bebe e confunde as balas Atira em sapos e fadas Solteiros e adulteras Homens sérios e prostitutas Eros e Dionísio são grandes amigos Mas o deus do vinho também trafica êxtase As festas sempre acabam em orgia Quando Eros fica embriagado E sai atirando pra todos os lados Causando confusão Por Douglas Henrique Antunes Lopes blog---> http://anavalhadeockham.blogspot.com

O Medo e o Homem indicam uma relação tensa de intimidade. O medo da vez, o medo do outro, o medo do olhar, o medo do julgamento... E Tem ainda aquele medo que nem conseguimos definir, mas que te deixa com uma sobrecarga pessoal difícil e sem explicação. Talvez por isso seja tão fácil se esconder atrás de acasos e encarar o desconhecido como algo que jamais deveria perder tal rótulo, porque a “paz” do momento é a conveniência perfeita! Nossas máscaras, com os anos, ganham uma carga poderosa de significados, afinal nossa covardia tem fases, sim, ela acompanha nossa imaturidade e incertezas, porém a satisfação é algo remotíssimo, já que, tentar neutralizar teatralmente nossas dores e frustrações, tornou-se uma tarefa em vão, no mundo estranho e egoísta no qual vivemos, a ilusão caríssimos dura pouco tempo e é adocicada... Penso que máscaras também servem como uma proteção consoladora apesar de passageira, isto é, uma proteção que possa desviar os problemas de uma realidade dura, complicad

Estranho seria se eu não me apaixonasse por você O sal viria doce para os novos lábios Colombo procurou as índias mas a terra avistou em você O som que eu ouço são as gírias do seu vocabulário Estranho é gostar tanto do seu all star azul Estranho é pensar que o bairro das laranjeiras Satisfeito sorri quando chego ali e entro no elevador Aperto o 12 que é o seu andar Não vejo a hora de te reencontrar E continuar aquela conversa Que não terminamos ontem Ficou pra hoje Estranho mas já me sinto como um velho amigo seu Seu all star azul combina com o meu preto de cano alto Se o homem já pisou na lua, como eu ainda não tenho seu endereço? O tom que eu canto as minhas músicas para a tua voz parece exato All Star – Nando Reis Pessoas apaixonadas têm um “Q” de loucura e esperança que os torna maravilhados com pequenas coisas, que sobre outra ótica ou circunstância seriam tão idiotas. Sim, o estado do ser apaixonado é idiota por excelência! Afinal o Amor é tendencioso e vende. É fácil suspirar p

Xadrez! Um jogo para poucos. Um mundo estranho, caricata, com figuras marcadas, posições e funções pré-estabelecidas, a arte apurada dos diagramas mentais. Assim, para fazer sentido, o Xadrez precisa de um nível elevado de auto-conhecimento e execução e, claro, de um líder inteligente, perspicaz que saiba manipular ações, numa estratégia peculiar, certeira e sutil, levando o adversário ao ato falho, ao erro não perdoado. O “problema” de quem gosta de jogar Xadrez é o vício em aplicar, não só no tabuleiro, o talento da manipulação calculada, sedutora e fria. Eu diria TALENTO! Sim, envolver-se em um jogo milenar de exercício mental singular é para poucos porque é através dele que a relação poder e liderança se edifica e por que não dizer que diante de duas figuras concentradas, imaginando o próximo movimento do outro, estejamos também diante de um belo exercícios social? Poucos podem ser chamados de Líder. Já diria Maquiavel “o homem é o lobo do próprio homem”, outros já diriam: “Exagero

E mais uma vez eu o encontro... Oh sentimento inoportuno Que insiste desmedidamente Em se misturar às minhas agonias, Ás minhas insanidades... É visível como ao entardecer Tenho me acostumado à solidão Como uma vil criatura, De coração blindado, Acostuma-se a um abraço frio Do seu ardiloso carrasco. Mas pelos estranhos jardins A vida me deu escolhas E delas ficaram as flores. Mas flores nem sempre Personificam o bem ou a beleza... Flores podem ser tristes... Carregam perfume ou não; Flores podem trazer dor, Podem colorir o caminho Ou figurar produto de venda Nas ruas escuras Nas mãos de um florista Seco e sem sentimento. Coroa triste esquecida, Vazo ornado de memórias sombrias... Flores são cíclicas e encantadas... Vestem uma doçura branda Que enganam aos primeiros olhos, E afastam a realidade com uma cruz... Que sejam eternas minhas flores mortas Que meu manto de flores Seja glorioso e não um fado Cansado, falso, plástico... Que as cores misturem-se, E a fragrância seja perpetuada...

Enquanto escrevo, ele passa, Zomba, sorri e me distrai... O Tempo indelegável; O Tempo é a Medusa em pavor... Mostro ardiloso, Filho do Acaso, Não por opção, mas convenção. Caminha a Górgona Mortal, Que tem no lugar dos olhos Duas lanças genuínas, Que na infelicidade Quem mira emudece em Pedra; E da Efemeridade faz seu platô. Guarda o covil entre os cabelos E a escuridão na face. Olhar devastador que petrifica, Aplica o concreto sobre o destino. Campo e concentração; Vertigem, gesto irreversível. O Leite Derramado... O Tempo é tirano, inexorável, mesquinho; Irônico! Quem pensa no Tempo Dele se escraviza; Quem pára no Tempo Nele sucumbe, estagna em dor; Quem vive de Tempo Faz da Ampulheta sua cruz; Cerre os olhos ao enfrentar o Monstro, Esqueça o medo, aceite o sacrifício. Faça do Monstro seu aliado. Dialogue com o Tempo. Sorria com as víboras a dançar na cabeça, Sorria ao ouvir o sibilar de horror, Edifica teu reino nos gestos sutis, Falsos, insanos, incrédulos. Faz do Monstro horrendo